"Je me souviens, un soir de décembre froid et lumineux à New York, d'avoir suggéré à un ami qui se plaignait d'être là depuis trop longtemps de venir avec moi à une fête où il y aurait, lui promis-je avec l'ingéniosité triomphante de mes vingt-trois ans, "de nouveaux visages". Il rit à s'en étouffer, littéralement, au point que je dus baisser la vitre du taxi et lui taper dans le dos. "De nouveaux visages, finit-il par dire, ne me parle pas de nouveaux visages". Apparemment la dernière fois qu'il était allé à une fête où on lui avait promis des "nouveaux visages", ça s'était résumé à quinze personnes dans une pièce, et il avait déjà couché avec cinq des femmes et devait de l'argent à tous les hommes sauf deux. Je ris avec lui, mais les premières neiges venaient de commencer à tomber et les immenses sapins de Noël scintillaient de jaune et blanc à perte de vue le long de Park Avenue et j'avais une robe neuve et il ne se passerait pas très longtemps avec que je ne comprenne la morale particulière de cette histoire."
Joan Didion - L'Amérique (Grasset)
